Вот бы стать мне ща поэтом,
Стал бы я стихи писать
Как мне тяжко в мире этом
Тебя не видеть, встречи ждать.

Доброе утро, любимая!
Скромная, очень ранимая.
Всем до конца непонятная,
Сердцем, душой необъятная.

Некрасивых женщин не бывает ,
А красивей всех всего одна:
Для неё черешня зацветает,
За неё мужчина пьёт до дна.

Ты запомни строки эти...
Было так:
На белом свете
Жил какой-то человек,

Такой любовью я любил,
Такой огонь меня сжигал,
Что, если б деревом я был,
Давно бы горстью пепла стал.

Ты и явь, и мечта, и надежда и сон...
Ты и парус, и киль...Ты и солнце, и шторм...
Ты - звезда, что в кромешной, полуночной тьме
Указала однажды путь к истине мне.

Как перекресток - без дорог,
Без чёта - нечет, красоты - цветок,
Без тайны - сфинкс, без туч – вершины,
Не знаем следствий - без причины,

К чему расставанья наши?
Чтобы нам увидеться вновь?
Чтобы снова проверить эту
Бесконечно больную любовь?